¡¡¡Felices fiestas!!!

Encuentro de diciembre

El pan de cada día

 

 Había estado toda la madrugada bailando en un boliche.

Se levantó a las tres de la tarde. Luego de ducharse y vestirse fue a la cocina a desayunar  tostadas con manteca y café.

Silbando puso la pava a hervir. Se acercó a la mesa para cortar en rodajas el pan. Sorprendido vio que la bolsa de plástico con el pan no estaba sobre la mesa.

—    Cuando volví de bailar comí un miñón. ¿Adónde está el pan? — preguntó quejoso en voz alta  al aire.

La voz de la madre le respondió desde el comedor:

—    En un budín que será el postre de la cena de hoy —.

Él resopló. La madre agregó:

—    Te encanta el budín, aunque ahora tengas hambre y estés molesto, en la cena te alegrás, Diego. Salí ahora y comprá más pan —.

Diego sacó la pava de encima de la hornalla. Agarró veinte pesos de la billetera en su campera colgada tras la puerta de entrada y dijo:

—    ¿Adónde hay una panadería abierta un domingo a esta hora por aquí?—

—    En el supermercado. Está abierto todo el día hasta las 22 horas. — contestó la madre.

Diego salió de la casa. Caminó tres cuadras y llegó al supermercado. Entró. Lo acobardaron las colas ante las cajas para pagar lo comprado. Eligió en el sector de los panificados cuatro facturas, de vicio para el matecito de la tarde, medio kilo de pan  blanco con abundante miga para hacer  unas grandes tostadas y  un cuarto de dulce de leche; se dirigió valientemente juntando paciencia hacia las filas delante de las cajas registradoras.

—    Permiso — le pidió una vieja que apenas lograba empujar un carrito lleno de alimentos.

Se corrió.

Por la calefacción se adormeció y los carritos moviéndose entre las filas sonaban como espadas afiladísimas peleando dispuestas a saquear el molino para conseguir harina, amasar pan y calmar el hambre.

 Alguien le avisó que debía avanzar. Se despabiló y se adelantó. La fila se movía lento.

Le tocó a él. Puso en la banda los alimentos. La empleada le dijo:

—    ¿Efectivo o tarjeta? —

—    Efectivo — Contestó. El total era diecinueve pesos. Diego le entregó el billete de veinte  pesos y guardó todo en una bolsa.

—    ¡Ay! Me faltan monedas— dijo la cajera: — ¿no quiere comprar otra cosa?—

—    ¡¿Qué?! ¡Con un peso nada más, no me alcanza ni para chicles! — exclamó Diego. Su estomago gruñía hambriento.

La empleada le pidió monedas  a otro cajero, quien le dio algunas; ésta le dio el vuelto a Diego, que caminó a zancadas hasta la salida.

Llegó a su casa. Puso otra vez la pava a calentar. Cortó el pan en rodajas y las tostó. Probó una cucharadita de dulce de leche.

Sacó las tostadas del fuego, untó una con manteca y la mordió. Crujió.

 

                                    

 

 

Encuentro de noviembre

El uso de la pava

 

 

         La pava es  una olla de metal con tapa, pico y manija.

Se usa para hervir agua con la que se hace té, café o mate.

Cuando el agua hierve sale humo del pico.

Si no se retira a tiempo del fuego, el agua se evapora, la pava sigue calentándose hasta quemarse y agujerearse. Entonces es inservible.

La persona que quiera tomar mate debe estar atenta cuando calienta agua. ¡Hierven muy rápido!

Se considera adecuado sacarla de encima de la hornalla en cuanto la tapa empieza a tintinear. Entonces el mate es espumoso delicioso.

Pero si se retira antes, el agua estará fría, por lo tanto el mate será horrible, y estará mal cebado. Con las personas ocurre algo similar: si se hierven demasiado, explotan o saldrían disparados por el aire quebrándose los huesos al tocar el piso; pero si se los quita antes de lograr la ebullición ni podrían caminar. En cambio con el justo hervor se deslizarían elegantemente como un buen mate a través de la garganta.

Conocer y probar un mate dulzón con una decente pava, una yerba sin palo, una temperatura adecuada, compartiéndolo con una persona (sin quebrarla), es empezar a saber vivir, es empezar a aprender el uso de la pava.

Encuentro de Octubre

C

onfesiones de una gordita

J

esica nos dio de tarea en el taller literario escribir sobre la huida de uno mismo, y solo puedo pensar en la relación entre la comida y yo, ya que el tema no me da para imaginar otras situaciones.

Hago dieta desde que puedo recordar, siempre estuve tratando de comer menos dulces, galletitas y quesos.

Hay muchas cosas que me faltan: una madre, un padre, nunca he tenido novio y hoy más que nunca trato de llenar esos vacios con alimentos, actualmente me como una o dos bananas con un medio kilo de dulce de leche diet (¡diet, como si el ataque de gula engordase menos!) en dos días, y lo dietético además es la banana, porque hay que comer tres o cuatro frutas por día, es increíble cómo se engaña una.

Soy conciente del autoengaño, pero no puedo modificar mis conductas, e ingiero más caramelos de los debidos, las porciones más grandes y no tomo tanta agua como indica el grupo de Alco, pero no lo puedo o no lo quiero evitar.

Entonces me consuelo pensándome delgada, que controlo todo (eso durante la noche) y durante el día dibujo gente estilizada sin un gramo de grasa pero me boicoteo en la acción de ingerir vituallas colesterosas, creo que huyo de mis problemas comiendo, ¡como me odio entonces! Es una lucha de todos los días desde que me levanto hasta que me acuesto y aun a veces sueño con comida.

El sentimiento de extrañar a mi padre es tan fuerte que me da bronca recurrir a las galletitas para consolarme de esa perdida, y encima a veces me dan asco realmente, puro sabor a manteca, solo eso son.

Tenía que escribir esto, porque lo necesitaba, aunque voy a la psicóloga y a la psiquiatra no me alcanza, este blog tiene algo de redentor, amistoso y no te juzga ni te culpa.

Bueno, no sé si cumplí con la consigna pero me siento un poco menos enojada y lista para enfrentarme con la balanza todas las semanas de buen humor, aunque nunca funciona bien y últimamente es más mi enemiga que mi amiga.

 

Encuentro de septiembre

¡¡Feliz día del maestro!! 11/9

 

¡¡Feliz Primavera!! 21/9

 

 

 

El corazón pensante de las tizas

Sentimos que no nos usara más. Estamos algunas enteras y otras hechas trocitos  llenas de polvo en un rincón del estante inferior de un mueble. Somos las últimas tizas de nuestra dueña, que es docente de primaria: hasta hace poco fuimos el corazón de su enseñanza en las escuelas porque nos miraban los estudiantes cuando nuestra sangre se expresaba en los pizarrones como elemento didáctico de la docente y de los alumnos cuando dibujaban en los pizarrones en los recreos o en los ratos libres entre tareas; luego terminábamos como piedras minúsculas amontonadas en alguna caja o frasco sobre el escritorio.

Actualmente da clases particulares en el comedor de su casa. La tiza de color azul opina que “esta maestrita ciruela” no trabaja más en escuelas estatales porque no se siente capaz de desempeñarse y porque está en contra de muchos aspectos educativos en el presente de este siglo XXI. Las tizas verdes le chistan para que se calle, porque la alumna entra al comedor y se sienta. Saca de su mochila la  cartuchera y el cuaderno sin terminar de los últimos meses del año pasado.

La tiza blanca entera dice: “veamos que aprende en esta hora y media”. “¡Nada seguro, sin pizarrón y sin nosotras no aprenderá!” grita una tiza roja partida.

Con la ayuda de nuestra dueña la nena hace la tarea que tiene  para el día siguiente; una vez terminada, le indica en el transcurso de la clase sobre las actividades del año en curso que no debe escribir 7 con “c”, sino con “s”, de que no debe decir en un resumen sobre el cuento El flautista de Hamelin “recibirsurecompensa” todo junto como si fuese una palabra, sino que son tres palabras separadas.  

La maestra particular le recuerda que a pesar de no gustarle usar la letra cursiva tiene que hacerlo: “aunque sabemos que se utiliza la letra imprenta manuscrita o de puño y letra para llenar planillas cuando se hacen trámites, en tercer grado ya deberías escribir siempre en cursiva. Ahora hace estas actividades” y le da una fotocopia sobre lengua.  La nena la mira y completa oraciones mientras hace muecas, y agrega la docente: “no me interesa que no quieras usar la cursiva, tenés que saberla para pasar de grado, lo que me importa es que entiendas tu letra sea imprenta o cursiva, por mí escribí en lo que más te guste, pero bien”. Al oír esto la tiza amarilla exclama indignada: “¡no puede decir eso, es antipedagógico!” y la tiza celeste dice calmada: “lo dirá tal vez para que la nena no sienta presión, entonces quizás  utilizará la letra cursiva solamente porque no se lo exigen”. Todas las tizas se ríen.

Luego la clase sigue con repaso de matemáticas. Escuchamos que repasa las tablas de multiplicar, las cuales no sabe, y le recomienda la docente que las recite como una canción.

A los pocos minutos suena el timbre, es la madre que viene a buscar a la nena, la espera en la vereda; salen las dos y conversan un rato las tres.

  La tiza roja resopla y nos dice: “¡¡uf, esa mujer le preguntará  como lograr que la hija haga la tarea, que estudie y nuestra dueña le contestará lo que podría hacer, incluso le va a recomendar que la lleve a  algún psicopedagogo, pero la madre no  hará nada, para que le pregunta!!”.

La tiza celeste cree que nuestra dueña todavía tiene la esperanza de estar en el aula perfecta con todos los materiales didácticos y que el grupo de alumnos tengan conducta ejemplar, pero opina que debería dejar también las clases particulares y agrega que ésta eso lo sabe por la cara que tiene cuando regresa al comedor. Acomoda sus libros y fotocopias en el estante al lado nuestro. Nos ve y nos toca. Nosotras pensamos: “nos acaricia, logra que tintineemos dejando oír nuestros últimos latidos”

Encuentro de Agosto

Querida mariposa

Ana, mi mariposa amarilla y fuego, te amo

Arre, vuela y recorre nuestro jardín

Dale, disfrutá del aire. Eh

Sacate el esteorotipo de la oruga

Amada amante mi sinalefa eterna

tu aura fue descubierta de ojete

en un baile de disfraces

Onda que hubo entre vos, una flor

y yo, una regadera

Como inconsciencia adolescente nos vimos

y me enamoré de vos en esa zambra

fiesta gitana con pandero

Te pedí tu teléfono y a los dos

días en un bar nos dimos

nuestro primer beso

Encuentro de Julio

El baile

Eran las tres de la madrugada. Habían estado bailando desde la una. Boleros, salsa, de todo un poco. Se escucharon los comienzos de un vals. Ella sonrió. Él suspiró, estaba mareado. Le murmuró al oído: “¿paramos?”, ella respondió “uno más y nos vamos”. Siguieron rítmicamente los compases del vals y al vibrar el último, María sintió que se caían. Se asustó. Él estaba con el culo en el suelo. Sonó el golpe seco de su cabeza contra el piso.

Blanco estaba su rostro. María gritó: “llamen a una ambulancia” porque le pareció que no respiraba. Se acercó y notó que un hilo de sangre le salía de la nariz. Después de una eternidad llegó la ambulancia y lo llevaron a un hospital.

Corridas, el olor del cloroformo le hacía doler la cabeza, se sentó en la sala de espera. Un médico salió, se acercó a ella y le dijo: “el señor Ramírez está en coma, habrá que esperar para ver como evoluciona”.

Creyó que se desmayaba pero aguantó. Meses y meses iba a verlo al hospital, le hablaba y le leía.

Tuvo la agradable noticia una primavera: él había despertado.

Desde esa noche María no baila más valses.